La Farsa del “Don de Lenguas”: "Fingí hablar en lenguas"

La Farsa del “Don de Lenguas”

En teología cristiana, se llama don de lenguas a una facultad milagrosa concedida por el Espíritu Santo a una persona, y que corresponde a la capacidad de hablar múltiples idiomas que dicha persona desconoce. Su definición varía según a las diferentes ramas del cristianismo.

La ciencia llama a esta facultad glosolalia, un trastorno del habla, por el que el sujeto se expresa con un léxico imaginario, a través de una serie de automatismos fónicos con la convicción de estar empleando un lenguaje nuevo.

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La glosolalia, de acuerdo con los lingüistas, es la vocalización fluida de sílabas sin significado comprensible alguno. Diversas confesiones cristianas consideran esta práctica como un carisma o gracia divina, refiriéndose a la misma como «don de lenguas».

El término deriva de «glōssais lalō», una frase del griego (γλώσσα [glossa], ‘lengua’, y λαλεῖν [laleín], ‘hablar’) usada en el Nuevo Testamento (1 Corintios 14:18), aunque ya era mencionado en la literatura clásica griega.[cita requerida] El término relacionado «xenolalia» o «xenoglosia» se usa para describir el fenómeno en el que la lengua que se habla es una lengua natural previamente desconocida para el hablante.

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Fingí hablar en lenguas

Sobre la improvisación.

Lindsay Robertson

26 de diciembre de 2017

De los ocho a los dieciséis años, formé parte de un tipo de iglesia bastante común, pero generalmente ignorada: la iglesia única, aconfesional, con un solo hombre al mando. Cuando la mayoría de la gente piensa en "aconfesional", creo que imaginan: "¡Qué bien! Aceptan todas las denominaciones y posiblemente incluso religiones ". Pero no, no es así en absoluto, al menos en el caso de mi iglesia y de todas las demás aconfesionales que conozco. Mi iglesia fundamentalista en Florida no podría haber sido menos tolerante con nada que no fuera una estricta conformidad con ella y su líder. Recuerdo que nos decían con frecuencia que nuestro pequeño grupo de 150 miembros era el "único que está realmente cerca de Dios".

Casi todas las familias vivían en la nueva urbanización suburbana que rodeaba la iglesia, y todos socializaban juntos. Además, todos los niños asistían a la misma escuela, que era básicamente una cooperativa de educación en casa en el sótano de la iglesia, donde nuestros maestros eran, en su mayoría, las madres de los niños que asistían allí.

Como muchas iglesias no denominacionales, la nuestra seleccionó cuidadosamente tradiciones y doctrinas de otras denominaciones, principalmente de los pentecostales. Al igual que los pentecostales, éramos "carismáticos", lo que significa que creíamos en hablar en lenguas. También creíamos en la danza sagrada, que se manifestaba cuando las mujeres subían espontáneamente (o, en retrospectiva, y considerando sus zapatillas de ballet, tal vez no tan espontáneamente) al escenario durante el servicio de adoración. Llenas del Espíritu Santo, danzaban con los ojos cerrados al ritmo de la mezcla de himnos tradicionales ("Cuán Grande Eres"), música de adoración contemporánea ("Nuestro Dios es un Dios Impresionante") y canciones escritas por miembros de la iglesia.

Los hombres y algunos de los niños más pequeños también bailaban a veces, pero solo en los pasillos. Algunos adultos bailaban. Algunos adultos hablaban lenguas. Algunos, como mis padres, eran demasiado tímidos para cualquiera de las dos cosas. Pero todos cerraban los ojos y alzaban las manos al cielo, dándole a un niño curioso la oportunidad de observarlos sin ser observados. Era imposible apartar la mirada cuando tu estricto profesor de matemáticas estaba a solo unos metros de ti, con el rostro contraído por el éxtasis y hablando en lenguas sin pausa ni timidez, como si fuera un dialecto real. Y me fascinaban los diferentes sonidos que hacían: Puedo confirmar que el idioma por defecto de las lenguas suena como "shaka-laka-lah", pero mucha gente se puso creativa. Al igual que el baile, era casi una competencia para ver quién podía adorar con más fuerza y parecer más natural. Tal vez cualquier cosa que implique actuación se convierte naturalmente en una competencia.

Sé que estoy describiendo algo que suena ridículo. Recuerdo reírme hasta las lágrimas cuando los adultos se dejaban llevar tanto por el Espíritu que parecían perder el control. Era divertidísimo cuando dos bailarines subían corriendo al mismo tiempo y tenían que compartir el escenario con torpeza. Pero hubo momentos, sobre todo al hacerme mayor, en los que yo también levantaba las manos, cerraba los ojos, sentía el corazón latir con fuerza y ​​oía un rugido en los oídos. Me sentía parte de algo más grande, de un gran misterio, y me invadía un deseo irresistible de adorar. El éxtasis religioso era un estado real, fácilmente identificable. (Años después, cuando probé el éxtasis por primera vez , sentí que volvía como un recuerdo muscular. Creo que lo primero que escribí mientras estaba bajo los efectos del MDMA fue «esto es como la iglesia»). Sea cual sea este estado emocional, tiene que estar grabado en la memoria: es, al fin y al cabo, la razón por la que vamos a conciertos y la razón por la que los músicos se acuestan con alguien.

Cuando tenía 13 años, asistía a una reunión regular de jóvenes los domingos por la noche. La dirigía una pareja de treinta y tantos años. Llamémoslos Tim y Alice. Una tarde de primavera, algo fue definitivamente diferente de lo habitual. "Es una noche especial, jóvenes", dijo Tim con entusiasmo, mientras Alice estaba de pie junto a él, sonriendo. "¡Esta noche serán llenos del Espíritu Santo!"

Sabía lo que era “ser lleno del Espíritu Santo” (o “ser bautizado en el Espíritu”): un rito de paso al grupo de personas que tenían ese lenguaje especial con Dios, que podían canalizar el Espíritu Santo a través de sus cuerpos y hablar en lenguas. Sabía que tenía sus raíces en estos versículos de Hechos 2:2-4 del Nuevo Testamento, que había memorizado como parte de la memorización de las Escrituras que hacíamos en la escuela:

De repente, un estruendo como de un viento impetuoso vino del cielo y llenó toda la casa donde estaban sentados. Vieron lenguas como de fuego que se separaron y se posaron sobre cada uno de ellos. Todos fueron llenos del Espíritu Santo y comenzaron a hablar en otras lenguas, según el Espíritu les permitía expresarse.

Tim y Alice guiaron a los ocho niños de 12 y 13 años al santuario de la iglesia y al frente del escenario. Acercaron una silla y preguntaron quién quería empezar. Como era un poco pretenciosa, me ofrecí de inmediato, aunque no tenía ni idea de lo que implicaba este proceso. Me hicieron sentar en la silla y me pidieron que me impusieran las manos.

Así que tengo 13 años, estoy sentada en una silla con los ojos cerrados, con prácticamente todos los otros niños de mi edad que conozco en el mundo, incluyendo, notablemente, otro chico de 13 años al que llamaremos "Mike", por quien tuve mi primer y muy intenso enamoramiento, tocándome los hombros y los brazos.

Tim y Alice comenzaron a orar en voz alta.

“Padre celestial, elevamos a Lindsay hacia ti esta noche y te pedimos que la llenes con el Espíritu Santo esta noche, Señor , te pedimos que hables a través de ella Señor, a través de tu Espíritu Santo, Espíritu Santo, por favor únete a nosotros ahora, por favor llena esta habitación y el corazón de esta joven con tus palabras…”

Finalmente, Alice puso las cosas en su lugar: “Lindsay, el Espíritu Santo te está dando una sílaba, tu primera sílaba, la estás escuchando, Lindsay, el Espíritu Santo te la está enviando, Lindsay, comparte con nosotros la primera sílaba de tu lenguaje especial con el Espíritu Santo”.

"¡Ay , vaya!", pensé. Estaba en el punto de mira. La presión era inmensa. Intenté alcanzar ese estado de éxtasis que había alcanzado antes en los servicios religiosos, donde me sentía tan conectado con el Espíritu Santo, pero no conseguía nada. No había nadie al otro lado de la línea . "¿Qué es una sílaba? ", recuerdo haber pensado, presa del pánico. Alice y Tim seguían rezando en voz alta, alzando la voz; Alice seguía pidiéndome esa maldita primera sílaba.

Por fin recordé qué era una sílaba. "¿Umm, zee?", dije, y una oleada de ánimo se extendió entre Alice y Tim (los otros niños probablemente estaban contentos de que todo avanzara). El Espíritu seguía sin hablarme, pero en cuanto empecé a inventar sílabas, me puse en marcha: "¡Vah!", dije, y fui recompensado con una oleada de murmullos. Esto continuó hasta que Alice y Tim me dijeron que había terminado y me quedé con:

“Zee Vah Rue Cin Tee Lah”.

Ese sería mi lenguaje secreto especial con el Espíritu Santo (y, creo, el origen de mi miedo tan pronunciado a ser puesta en aprietos). Repetimos el rito con cada niño, algo de lo que no recuerdo nada, salvo la parte en la que le puse la mano en el hombro a Mike. Recuerdo sentirme agotada al final de la noche, aunque probablemente duró poco más de una hora. Y estaba confundida y avergonzada de ser la única que no había canalizado realmente al Espíritu Santo. Cuando mi madre me recogió esa noche y se lo conté, omití la parte en la que inventé mi lenguaje. Pensé que ella sabía que todo esto iba a pasar, pero al parecer no, y estaba molesta por no haberla consultado. Cuando llegué a casa, corrí a mi habitación y mi madre me llamó por teléfono.

El domingo siguiente, Tim y Alice anunciaron que ya no dirigirían el grupo de jóvenes, con efecto inmediato. Dijeron que Dios los había llamado a fundar un campamento para niños. Fue extraño, porque todos sabíamos la verdad: muchos de nuestros padres se habían quejado de bautizar a sus hijos en el Espíritu Santo sin al menos enviarles a casa un permiso. Éramos lo suficientemente mayores como para saber cuándo los adultos en quienes confiábamos y admirábamos nos mentían descaradamente, y recuerdo ese momento con mayor claridad que el evento que lo desencadenó. (A día de hoy, no sé si la forma en que lo hicieron con nosotros fue la "correcta").

Aunque sabía que no era real, añadía mi lenguaje especial a mis oraciones cada noche, pensando que no haría daño y que quizás Dios lo interpretaría como una señal de que al menos lo intentaba. A solas, cada noche, antes de poner la grabación original del elenco londinense de Miss Saigon (mi único CD) en "Repetir todo" para escucharla mientras dormía, rezaba por mis hermanos pequeños, por mi mamá y mi papá, por mis abuelos y por la esquiva atención de Mike. "Zee Vah Rue Cin Tee Lah. Zee Vah Rue Cin Tee Lah, Señor".

Nunca hablé en lenguas en voz alta, ni en la iglesia ni en ningún otro lugar. Después de todo, mis palabras eran falsas. Era un fraude. El Espíritu Santo había llenado a todos menos a mí. Incluso contando esta historia en fiestas durante años, a otros borrachos, de madrugada, no me dejaba hablar. Era demasiado vergonzoso.

Abandoné la iglesia y el cristianismo a los 16 años. Casualmente, esa iglesia, tal como era, solo duró unos meses más: el hombre que la dirigía se fue del pueblo por razones que no se les contaron a los niños. (Anecdóticamente, este parece ser casi siempre el destino de la iglesia única y no confesional dirigida por un solo hombre. Saquen sus propias conclusiones).

Cuando tenía 19 años, fui a visitar a una de las chicas de la congregación que había estado allí esa noche. Habíamos perdido un poco el contacto con los años, y yo estaba conociendo a su nuevo bebé. Hablamos de los viejos tiempos como dos jóvenes de 19 años que crecieron juntas en una secta, y finalmente surgió esa noche. "¿Sabes?", dijo conspiradoramente con su lindo acento sureño, sonriendo y susurrando para que sus padres no la oyeran, "¡Me acabo de inventar el mío, joder!". Me quedé realmente impactado. "¡Yo también me lo inventé!", dije, inundado de un extraño alivio para una atea declarada. Nos reímos un poco y luego nos quedamos sentados en silencio.

- Lindsay Robertson es editora y escritora en Brooklyn.

Traducido del original:

https://www.theawl.com/2017/12/i-faked-speaking-in-tongues/

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La glosolalia es irracional, pero no tanto

Los ateos y agnósticos gozamos mucho burlándonos de la glosolalia

Publicado por Dr. Gabriel Andrade

18 de septiembre de 2015

Los ateos y agnósticos gozamos mucho burlándonos de la glosolalia: la manifestación religiosa cuando, supuestamente, el Espíritu Santo baja, se apodera del creyente, y éste empieza a hablar en lenguas que nadie entiende. Si la experiencia es muy intensa, el feligrés se tirará al piso sin control, en un desenfreno total. Es la irracionalidad llevada a su paroxismo.

Cuando la antropología se encuentra con este tipo de cosas entre nativos, suele evitar juzgarlas y trata más bien de “comprenderlas”. Esto a veces desemboca en excesos de relativismo cultural, cuando se trata de racionalizar cosas que, sencillamente, son irracionales. Pero, deseo aplicar un poco de relativismo cultural (típico en la antropología) a la glosolalia, y explorar la idea de que, quizás, no sea tan irracional.

Es irracional, por supuesto, pensar que realmente el Espíritu Santo baja y se apodera de los feligreses. Algunos cristianos creen que la lengua que se habla en la glosolalia es una antigua, pero los lingüistas que han estudiado estos fenómenos nos informan que, en la glosolalia, sólo se emiten sonidos sin ninguna significación en ninguna lengua del mundo. Otros cristianos creen que lo que se habla en la glosolalia es en realidad una lengua de ángeles que sirve para comunicarse con Dios, y que no tiene paralelismo con ninguna lengua terrenal. Este alegato sobrenatural, por supuesto, no es verificable, y en ese sentido, es igualmente irracional.

Pero, la glosolalia puede tener una semblanza más racional, si aceptamos que en estos fenómenos la intención no es propiamente comunicar algo. El filósofo John Searle hablaba de los “actos del habla”, a saber, actos lingüísticos que no buscan propiamente representar el mundo, sino ejercer una acción sobre él. En ese sentido, la glosolalia no representa nada propiamente (son, en efecto, sonidos sin sentido), pero sí sirve como actos con propósitos bastante específicos.

Por ejemplo, desde la fase más temprana del cristianismo, la glosolalia se utilizó como manifestación espontánea de la religiosidad, al margen del control institucional de la Iglesia. El propio san Pablo, en su correspondencia con los corintios, mostró preocupación por la gente que hablaba en lenguas, pues temía que el culto cristiano se volviera demasiado extático, y causara desorden social. A medida que la Iglesia se fue institucionalizando, la glosolalia surgió espontáneamente entre grupos cristianos marginados del poder, como una forma de protesta frente a la jerarquía, y así se mantiene hasta el día de hoy. No esperemos ver a un burócrata tirarse en el suelo del Vaticano a gritar sonidos ininteligibles (la alta jerarquía católica desaprueba intensamente la glosolalia), pero sí podemos esperar eso de un pentecostal en una comunidad empobrecida del Tercer Mundo.

La glosolalia también es, hasta cierto punto, una afirmación de multiculturalismo en el cristianismo. En la historia original del libro bíblico de Hechos, los apóstoles empiezan a hablar en otras lenguas, porque se disponen a predicar el mensaje de Jesús a otros pueblos. A diferencia del Islam (el cual en su expansión impuso el árabe a efectos religiosos, y subordinó las lenguas de los pueblos convertidos), el cristianismo desde un inicio trató de acoplarse a cada cultura en la evangelización. Así, el hablar en lenguas sería una forma de afirmar que la religión en la cual se está participando no está confinada a un grupo lingüístico en particular.

Además de eso, la glosolalia, como cualquier experiencia extática (sea el consumo de drogas, la afición en una peña futbolística, la música rock, etc.) puede servir también como efecto catártico. El control es necesario en nuestras vidas, pero pareciera que, en ocasiones, nos viene bien la relajación de las normas, y la glosolalia es una buena ocasión para el descontrol: estudios neurológicos hechos por Andrew Greenberg revelan que, en la glosolalia, los lóbulos frontales (la región cerebral donde hay más actividad cuando se ejerce control) muestran menos actividad. Algunos seguidores de Freud (en especial, Arthur Janov) promovieron la “terapia primal”, la cual consiste, básicamente, en permitir momentáneamente el descontrol con fines catárticos. Esta terapia no convence a todos los psicólogos, pero aun si admitimos que la catarsis no tiene el poder de alivio que muchas veces se le atribuye, no deja de ser cierto que, en ocasiones, sí puede tener efectos momentáneos.

Si la catarsis no sirve de gran cosa, entonces al menos podríamos explorar también la posibilidad de que la glosolalia propicie algunos estados mentales que aparentemente son beneficiosos neurológicamente, del mismo modo en que la recitación de mantras o sílabas sagradas (“om”) facilita la meditación de origen hindú y budista, y ésta también podría traer efectos neurológicos beneficiosos (aunque, vale insistir, hay muchos científicos que mantienen su escepticismo al respecto).

La cultura pop se apropió del yoga y la meditación, y los empleó para propósitos de salud, desvinculándolos de su contexto religioso original, y expurgando de ellos los elementos irracionales que proceden del hinduismo y el budismo; afortunadamente mucha gente hace yoga y medita, no con la intención de que atman se una a brahman (o, algo así como “sentirse en unión con el universo”), sino sencillamente, para relajarse y sentirse bien. No vería mal que, en un futuro, se formaran clubes seculares de hablar en lenguas.

Fuente:

https://opinionesdegabriel.blogspot.com/2015/09/la-glosolalia-es-irracional-pero-no.html

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